CRITIQUE – Filmé pied au plancher, le long-métrage de Josh Safdie raconte, en accéléré et avec brio, la saga d’un joueur de tennis de table sans scrupule. Une ode au capitalisme et à la réussite avec un acteur au sommet de son art.
Des baffes, oui. Ce type est insupportable. Il se croit tout permis. D’un autre côté, voilà quelqu’un de terriblement attachant. À New York, en 1952, il vend des chaussures dans la boutique de son oncle. Ce baratineur hors pair a une liaison secrète avec une de ses collègues. Sa vraie passion est le tennis de table. À l’époque, à part lui, personne en Amérique ne considère ce passe-temps comme un sport. Marty (Timothée Chalamet) va leur montrer, à tous. Il braque son patron pour s’offrir le voyage à Londres, où a lieu le championnat. Il perd de justesse contre un Japonais. La défaite lui reste en travers de la gorge. N’empêche, il est descendu au Ritz, a laissé des ardoises à droite et à gauche. De retour au pays, il n’aura de cesse que de partir pour Tokyo obtenir sa revanche.
Avec ses lunettes d’intellectuel et sa fine moustache de danseur mondain, Timothée Chalamet ne quitte guère l’écran. Il en profite. Il a l’énergie d’un personnage de Tex Avery, le bagou d’un héros de Budd Schulberg…
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