Tova Friedman
Em discurso no parlamento alemão, a sobrevivente de Auschwitz Tova Friedman alerta para uma nova vaga de antissemitismo disfarçado em discursos antissionistas.
A sobrevivente do Holocausto Tova Friedman, de 87 anos, apelou às autoridades alemãs para que mantenham o combate ao antissemitismo, num discurso proferido esta quarta-feira no Bundestag (parlamento alemão), durante uma cerimónia que assinalou o 81.º aniversário da libertação do campo de extermínio nazi de Auschwitz-Birkenau.
“Só posso fazer um apelo: não deixem o antissemitismo voltar a crescer”, disse Friedman. Além de deputados, estiveram presentes o Presidente Frank-Walter Steinmeier e o chanceler federal Friedrich Merz.
A criança “de quem Hitler tinha medo”
Friedman exortou os parlamentares a ouvirem os testemunhos de quem viveu sob o nazismo, enquanto isso ainda é possível. Disse ser a criança “de quem Hitler tinha medo”.
O lema de Hitler, afirmou, era não deixar testemunhas dos crimes nazis. “Eu sou testemunha”, sublinhou Friedman.
A sobrevivente disse querer partilhar uma verdade “dolorosa, mas essencial”, e recordou a sua vida de criança no campo de concentração de Auschwitz, para onde foi deportada aos cinco anos. Ela e a mãe sobreviveram a Auschwitz-Birkenau, o maior campo de concentração nazi, onde mais de um milhão de pessoas foram assassinadas.
“Quando saímos de Auschwitz, de mãos dadas, ela sussurrou-me: ‘Lembra-te’. Desde então, eu lembro-me todos os dias.”
“O antissemitismo não desapareceu”
Friedman destacou a necessidade urgente de travar o ressurgimento do antissemitismo em todo o mundo e afirmou que os judeus estão a ser, uma vez mais, usados como bodes expiatórios para os males da sociedade.
“O antissemitismo não desapareceu, adaptou-se”, afirmou. Segundo ela, hoje o antissemitismo esconde-se frequentemente atrás do discurso antissionista e propaga-se rapidamente nas redes sociais. Como resultado, encontra apoio até em círculos que deveriam defender o pensamento crítico e a clareza moral.
“Saí de Auschwitz a pensar que nunca mais teria de ter medo por ser judia”, disse Friedman, em tom de alerta. Agora, 81 anos depois, grande parte do mundo voltou-se contra os judeus, observou.
“O meu neto tem de esconder a sua Estrela de David no campus universitário. A minha neta foi obrigada a sair da residência universitária para evitar ameaças. Gritos como ‘Hitler tinha razão!” ou ‘matem os judeus nas câmaras de gás!’ podem ouvir-se nas ruas de Nova Iorque, Paris, Amesterdão, Londres e provavelmente também em Berlim. Em todo o mundo, os judeus sentem-se novamente desprotegidos, atacados e odiados”, disse Friedman.
“A neutralidade perante o ódio não é neutralidade — é consentimento”, afirmou. “A Alemanha talvez compreenda melhor do que qualquer outro país o que acontece quando o ódio é normalizado.”
Citou ainda o rabino e filósofo britânico Jonathan Sacks: “Para defender um país, é preciso um exército. Para defender a civilização, é preciso educação”.
Depois de concluir o discurso no Bundestag, Friedman recebeu uma longa ovação de pé, antes de ser acompanhada à saída do edifício do parlamento pelo presidente alemão Frank-Walter Steinmeier, pelo chanceler Friedrich Merz e pela presidente do Bundestag, Julia Klöckner.
Uma das últimas testemunhas
Friedman, nascida em 1938 perto de Gdansk com o nome de batismo Tova Grossman, visita a Alemanha pela primeira vez desde a Segunda Guerra Mundial. Passou os primeiros anos de infância no gueto de Tomaszów Mazowiecki, criado perto de Łódź pela ocupação nazi alemã.
Aos cinco anos, ela e a mãe foram deportadas para o campo de extermínio nazi de Auschwitz-Birkenau. Ao que tudo indica, houve uma falha técnica na câmara de gás no dia em que deveria ser executada. Durante as marchas da morte, em janeiro de 1945, a menina de seis anos escondeu-se entre os cadáveres e acabou por sobreviver.
Hoje é uma das poucas testemunhas oculares vivas do Holocausto. Friedman tem um canal no TikTok com o neto, Aron Goodman, onde faz vídeos curtos para manter viva, junto dos mais jovens, a memória do Holocausto.
Abaixo, o discurso completo de Tova Friedman:
É uma grande honra dirigir-me a vós nesta ocasião solene e significativa.
Estou aqui para partilhar uma verdade dolorosa, mas essencial. Não tenho irmãos nem irmãs, não tenho tios nem tias, e nunca conheci os meus avós nem os meus bisavós por causa do que foi feito a milhões de judeus durante a Segunda Guerra Mundial em nome de uma ideologia desumanizadora — o antissemitismo — uma ideologia que corrompeu o discernimento moral, esvaziou as instituições e, em última instância, transformou pessoas comuns em participantes de crimes extraordinários.
Falo hoje não apenas por mim, mas em memória dos seis milhões de homens, mulheres e crianças judias que foram assassinados simplesmente por serem judeus — entre eles, um milhão e meio de crianças. Muitos foram deportados para campos de extermínio, onde, poucas horas após a chegada, foram despojados dos seus pertences, das suas identidades, da sua dignidade e das suas vidas. Outros foram assassinados a tiro em aldeias, campos, florestas e ravinas por toda a Europa — famílias inteiras apagadas onde quer que estivessem.
Estou entre o número cada vez menor de sobreviventes que ainda podem testemunhar. Fazemo-lo não para reabrir feridas, mas para evitar a amnésia. A história tem-nos mostrado que o esquecimento nunca é neutro; é perigoso.
Quem poderia imaginar que uma criança conhecida apenas como prisioneira número A-27633, outrora destinada à morte numa câmara de gás, estaria aqui oitenta e um anos depois, perante líderes comprometidos com a memória e a responsabilidade? Estou aqui porque as testemunhas sobreviveram. E porque as testemunhas sobreviveram, a verdade ainda tem voz.
Eu sou a criança que Hitler temia. O seu lema era NÃO DEIXAR TESTEMUNHAS. Falo por aqueles 6 milhões de almas cujas vozes foram silenciadas. Eu sou sua testemunha. Permita-me levá-lo numa viagem ao inferno.
As minhas primeiras memórias são de me esconder debaixo de uma mesa num pequeno apartamento sobrelotado no gueto de Tomaszów Mazowiecki. Reconheci as vozes dos meus pais, da minha avó e do meu tio, mas sabia que não devia sair a não ser que me mandassem. Era perigoso. A SS tinha como alvo os idosos e as crianças — os mais indefesos. A minha avó foi baleada em frente à nossa casa enquanto eu estava escondido. Ouvi os tiros, os cães, os gritos dela e, depois, o silêncio.
Quando o gueto foi liquidado, a maior parte da sua população foi assassinada ou deportada para Treblinka. A minha família foi obrigada a ficar para trás para apagar todos os vestígios do que tinha acontecido.
O meu pai descreveu mais tarde, no seu depoimento, a cena antes da deportação: “As mães agarravam os seus filhos pequenos, os seus olhos desesperados e piedosos fixos nos dos seus pequeninos, cheios de dor e tristeza, pressentindo que o seu fim estava próximo, e com as mãos impotentes erguidas para o céu, perguntavam: ‘Senhor do universo, porque nos infligiste uma sentença de morte tão horrível?’ Um rabino que o meu pai conhecia gritou-lhe, no preciso momento em que as portas do curral se fechavam: ‘Não se esqueçam de nós!’, repetindo em iídiche: ‘farges Unz Nisht’”.
Chegámos a Starachowice no dia 5 de setembro, dois dias antes do meu 5º aniversário. Era um campo de trabalhos forçados rodeado de arame farpado e torres de vigia por todo o lado. Não havia onde se esconder. Os meus pais trabalhavam numa fábrica de munições do amanhecer ao anoitecer. Lembro-me da voz da minha mãe: “Cuida-te até eu voltar”. Ela começou a ensinar-me as minhas primeiras capacidades de sobrevivência: “Lembra-te, não corras quando vires os cães. Não olhes diretamente nos olhos de ninguém, nem dos cães, nem dos soldados. Mantém os olhos baixos; deixa-os passar. Tenta tornar-te invisível…”. Estas foram algumas das capacidades de sobrevivência que me mantiveram viva.
Vivia com as outras crianças na rua, tentando evitar os cães e os guardas. Sentíamo-nos com sorte por termos escapado temporariamente às temidas Seleções. “Mãe, onde estão todas as pessoas?”, perguntei um dia. O campo parecia mais vazio. “Seleções”, respondeu a minha mãe. Ela não precisou de dizer mais nada. Aos 5 anos, eu sabia. As pessoas eram selecionadas para serem mortas.
Tornei-me mais cautelosa e ficava frequentemente sozinha no nosso quarto. Então, ouvi algo muito assustador. “Seleção de crianças”. Um arrepio percorreu o corpo de todos os pais. Onde esconder as crianças? Os meus pais esconderam-me num vão no teto, preparado para esta situação. Os caçadores, com as suas armas, descobriram quase todas as crianças escondidas, a tremer. Ao grito dos seus pais, foram colocados em camiões e levados para a morte. A minha vida resumia-se agora ao nosso pequeno quarto escuro com janelas cobertas, aguardando o próximo decreto. “Será que sou a única criança judia que resta na Terra?”, perguntava-me, na minha inocência.
As minhas memórias daquele período são muito vagas. Dormia muito, chorava baixinho e esperava que os meus pais voltassem da fábrica à noite para me dar algo para comer. Assim, num belo dia de verão, permitiram-me sair do quarto escuro para aproveitar o sol. Mas a minha mãe estava a fazer as malas. “Onde vamos?”, perguntei-lhe. “Para Auschwitz”, respondeu ela.
Aos 5 anos, já conhecia o nome. Todos conhecíamos. Eu sabia que ninguém voltava de lá, mas a minha mente estava concentrada na luz e no sol que estava a sentir depois de semanas de escuridão, por isso não reagi muito. Meia hora depois, estávamos parados junto às portas abertas do vagão de gado. Esta foi a segunda vez que vi o meu pai chorar. A primeira vez foi quando ele disse à minha mãe que tinha acabado de ajudar os pais a subir para um camião e se despediu deles com um beijo. Todos sabiam que nunca mais se veriam. E agora, ali parado, chorava e dizia-me para ser uma boa menina. Era a primeira vez que a nossa pequena família estava separada. A minha mãe e eu fomos empurradas para um vagão de gado feminino, e o meu pai foi com os homens. 36 horas terríveis de escuridão, sede e fome, sem casa de banho. Tentei falar com a minha mãe para me consolar, mas os gritos, gemidos e orações terrivelmente altos das mulheres aterrorizadas tornavam impossível falar.
Ao chegarmos, as portas A porta abriu-se de repente e a luz do sol feriu-me os olhos, mas foi o cheiro que me dominou. “Que cheiro é este?” A minha mãe apontou para o fumo escuro, denso e tóxico que respirei durante o resto da minha estadia em Auschwitz. Eu entendi.
De cabeça rapada, roupa mínima, famintos e cansados, fomos conduzidos ao nosso novo “lar”, uma cama no meio de um grande, escuro e deprimente barracão.
Mais uma vez, a minha mãe ensinou-me técnicas de sobrevivência: “Cuida bem da tua tigela, chávena e colher. Ou vais passar fome.” É impossível descrever a fome que suportamos. Eu estava cheio de fome com uma ração e meia, enquanto a minha mãe me dava metade da dela.
“Não chore, aconteça o que acontecer. Será considerado fraco. Os fracos não sobrevivem.” Não chorei quando fui espancada por não ter ficado parada durante uma chamada. Não chorei quando fiquei muito doente e tudo me doía, e não chorei quando fui tirada de mim, tatuada e colocada com outras crianças num barracão para aguardar a morte. E não chorei quando estava nua, gelada e faminta. Esperava com outras crianças que a porta da câmara de gás se abrisse.
Contra todas as expectativas, eu e a minha mãe sobrevivemos. Quando saímos de Auschwitz, de mãos dadas, ela sussurrou uma palavra: “Lembra-te”. Lembro-me disso todos os dias desde então.
Após a libertação, o futuro que ela me prometeu deixou de existir. Cento e cinquenta membros da sua família foram assassinados. Foi a única sobrevivente. O meu pai regressou de Dachau destruído no corpo e no espírito. Raramente conseguia falar sobre isso. A minha mãe morreu aos 45 anos. Embora tivesse sobrevivido fisicamente, o seu coração nunca abandonou Auschwitz. Ela disse-me uma vez: “Este não é um mundo feito para seres humanos”.
Soube da sua morte durante uma viagem da faculdade a Israel, um sonho de vida. Para nós, Israel não é apenas um lugar no mapa. É o coração de uma história com três mil anos — uma história de fé, saudade, perda e regresso. Mesmo nos nossos momentos mais negros, Israel simbolizava a esperança, a continuidade e a crença de que o desespero não teria a última palavra. Após o Holocausto, tornou-se uma necessidade moral e existencial — a garantia de que a vida judaica nunca mais dependeria da misericórdia alheia.
Agora, 81 anos depois, grande parte do mundo virou-se contra nós. Saí de Auschwitz a pensar que nunca mais teria medo de ser judeu, mas aqui estamos nós… o meu neto precisa de esconder a sua estrela de David no campus, a minha neta foi obrigada a sair do dormitório para evitar assédio. Gritos de “Hitler tinha razão” e “gaseiem os judeus” ouvem-se nas ruas de Nova Iorque, Paris e Amesterdão. Os judeus de todo o mundo, mais uma vez, sentem-se expostos, perseguidos e odiados. É este o mundo que os jovens herdaram? Um mundo repleto de ódio e medo, onde os judeus são novamente transformados em bodes expiatórios dos males da sociedade? Foi exatamente assim que tudo começou na Alemanha dos anos 30. O antissemitismo não desapareceu; ele adaptou-se. Agora, muitas vezes disfarça-se com uma nova linguagem antissionista, espalha-se com uma velocidade alarmante pelas redes sociais e encontra aceitação em espaços que deveriam representar o pensamento crítico e a clareza moral, como as universidades e outras instituições académicas. Estes são alertas que devemos levar a sério. A história ensina-nos que o ódio nunca se limita a um só povo. Quando o anti-semitismo é tolerado, os próprios valores democráticos são enfraquecidos.
O rabino Lord Jonathan Sacks recordou-nos que, enquanto os exércitos defendem as nações, a educação defende as civilizações. A educação, a liderança e a coragem moral não são, portanto, opcionais — são obrigações.
Reconheço, com gratidão, o contínuo empenho da Alemanha em combater o antissemitismo através da educação, da memória e das políticas públicas. A Alemanha compreende, talvez mais profundamente do que qualquer outra nação, o que acontece quando o ódio é normalizado e a responsabilidade é adiada. A sua “Estratégia Nacional contra o Antissemitismo” é disso exemplo. O anti-semitismo e a sua resolução “Nunca mais 10” protegem e fortalecem a vida judaica. Os seus programas de envio de professores e alunos para Israel e para campos de concentração proporcionam uma apreciação e melhor compreensão do nosso povo e da nossa história. A Alemanha aprendeu, por experiência própria, o que o ódio desenfreado contra um povo inteiro pode fazer ao tecido moral e emocional de uma nação. Infelizmente, o antissemitismo está a crescer na Alemanha. Por conseguinte, é imperativo que o governo intensifique e reforce a sua campanha contra ele – a todos os níveis – através de políticas públicas, educação e protecção dos seus cidadãos judeus.
A geração mais nova não é responsável pelo comportamento hediondo e abominável dos seus antepassados em Treblinka, Auschwitz-Birkenau, Majdanek, Bergen-Belsen, Dachau e outros campos nazis. Mas vocês, especialmente aqueles que estão em posições de liderança, são responsáveis pelo mundo que estão a construir agora – pelo vosso próprio futuro e pelo futuro dos vossos filhos. E isso significa levar muito a sério esta pestilência, esta epidemia de ódio, este anti-semitismo. Neutralidade perante o ódio não é neutralidade; é permissão.
Nas nossas sinagogas, todos os sábados, oramos pelos nossos líderes — para que governem com sabedoria, coragem e compaixão; para que prevaleçam a justiça, a segurança e a dignidade; e para que pessoas de todas as crenças e origens possam viver juntas sem medo ou exclusão.
Que a lembrança leve à responsabilidade. Que a responsabilidade leve à ação. E que a ação garanta que “Nunca Mais” não seja apenas um slogan, mas um compromisso duradouro.
Dedico os meus dias a educar outras pessoas, especialmente a geração mais jovem, a dar palestras em escolas e através de redes sociais como o TikTok. Continuarei a fazê-lo até ao dia da minha morte.
Obrigado.
