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Fran\u00e7oise Gilot e Pablo Picasso: na foto, o casal; na cabe\u00e7a dela, a decis\u00e3o silenciosa de um dia ir embora<\/p>\nNo fim da tarde, o apartamento em Nova York parece suspenso dentro de um aqu\u00e1rio silencioso. As telas encostadas nas paredes guardam azuis \u00e1speros, verdes que lembram campos dos arredores de Paris, rostos sem biografia de celebridade. Com mais de cem anos, Fran\u00e7oise Gilot se inclina sobre uma aquarela recente; a m\u00e3o continua firme, disciplinada por d\u00e9cadas de teimosia. Ao lado, um exemplar gasto de \u201cLife with Picasso\u201d repousa aberto, lombada quebrada. Ainda ecoa, entre livros e tintas, a frase antiga e intacta: ningu\u00e9m abandona um homem como eu.<\/p>\n
Muito antes dessa senten\u00e7a atravessar o ar, Fran\u00e7oise j\u00e1 conhecia outros imperativos, ditos em franc\u00eas correto e autorit\u00e1rio, vindos da boca do pai. Filha \u00fanica de um agr\u00f4nomo ambicioso e de uma m\u00e3e que estudara arte e deixara os pinc\u00e9is trancados num arm\u00e1rio, nasceu em 1921, em Neuilly-sur-Seine, cercada de expectativas bem definidas. Nenhuma delas inclu\u00eda \u00f3leo sobre tela. Aos seis anos, anunciou na mesa de jantar que seria pintora. Recebeu de volta um ultimato embrulhado em conselho. Vieram depois os t\u00edtulos respeit\u00e1veis: baccalaur\u00e9at aos dezesseis, estudos de direito e literatura, ingl\u00eas elegante, uma trajet\u00f3ria cuidadosamente tra\u00e7ada rumo a uma vida segura. Em determinado momento, por\u00e9m, decidiu desobedecer de modo irrevers\u00edvel: trocou as salas de audi\u00eancia pelo ateli\u00ea, a letra da lei pela linha desenhada sobre o papel.<\/p>\n
O pai tentou desfazer essa escolha na marra, rasgando desenhos, confiscando materiais, instaurando longos sil\u00eancios dom\u00e9sticos. Ela n\u00e3o recuou. J\u00e1 atravessara a ocupa\u00e7\u00e3o alem\u00e3, as ruas vigiadas de Paris, e come\u00e7ava a expor discretamente: aquarelas, gravuras, corpos que n\u00e3o pediam licen\u00e7a a ningu\u00e9m para existir. Quando conheceu Pablo Picasso, em 1943, n\u00e3o era uma estudante distra\u00edda arrastada por acaso para dentro da hist\u00f3ria. Era uma artista no in\u00edcio de uma estrada dif\u00edcil, uma mulher muito jovem com uma convic\u00e7\u00e3o obstinada: ou pintaria, ou n\u00e3o seria nada.<\/p>\n
Ele entrou na vida dela com um gesto propositalmente simples. Em plena Paris ocupada, num restaurante, Picasso cruzou o sal\u00e3o com uma tigela de cerejas nas m\u00e3os e as pousou sobre a mesa onde Fran\u00e7oise jantava com uma amiga. Tinha sessenta e um anos; ela, vinte e um. Todos olhavam para ele. O homem c\u00e9lebre gostava desse tipo de entrada, transformando qualquer sala num prolongamento do pr\u00f3prio ateli\u00ea. Conversaram sobre pintura, n\u00e3o sobre penteados ou vestidos. Anos depois, ela lembraria a mistura peculiar que enxergou ali: intelig\u00eancia veloz, humor cortante, certa ternura calculada, um encanto que cheirava a armadilha.<\/p>\n
A rela\u00e7\u00e3o n\u00e3o come\u00e7ou de imediato. Picasso rondou, telefonou, convidou, lan\u00e7ou coment\u00e1rios que soavam engra\u00e7ados e discretamente amea\u00e7adores, testando a resist\u00eancia daquela jovem magra que desenhava nos caf\u00e9s. Quando enfim passaram a viver juntos, em meados dos anos 40, a guerra ainda se desenrolava do lado de fora, mas dentro das casas em Vallauris e Antibes o conflito era outro: o conv\u00edvio di\u00e1rio com um homem cuja fama chegava sempre antes de qualquer gesto, qualquer falha, qualquer carinho.<\/p>\n
A casa funcionava como extens\u00e3o do ateli\u00ea. Visitantes apareciam sem hora marcada: poetas, marchands, pol\u00edticos, curiosos. Fran\u00e7oise circulava entre telas \u00famidas, pratos, brinquedos improvisados para as crian\u00e7as que logo nasceriam dali, Claude em 1947, Paloma em 1949. \u00c0s vezes posava, im\u00f3vel, enquanto ele a examinava com olhos estreitos, convertendo a jovem de cabelos escuros em linhas quebradas, em curvas violentas. Em outros momentos, discutiam pintura, composi\u00e7\u00e3o, as cores de Matisse, as deforma\u00e7\u00f5es do pr\u00f3prio Picasso. Ela n\u00e3o se limitava a servir de modelo; corrigia, discordava, argumentava. Ele admirava esse brilho, desde que n\u00e3o amea\u00e7asse o centro de gravidade da casa.<\/p>\n
A assimetria n\u00e3o precisava ser explicada em voz alta. Estava na diferen\u00e7a de idade, no dinheiro, no prest\u00edgio, nos telefonemas que ele fazia para galeristas de meia Europa, bastando um coment\u00e1rio para promover ou sepultar carreiras. Estava tamb\u00e9m nas frases que repetia sem cerim\u00f4nia, sentado \u00e0 mesa ou no sof\u00e1, cigarro entre os dedos: para ele, havia dois tipos de mulheres, \u00eddolos de altar ou tapetes em que se pisa sem olhar. Em outro momento, diante de Fran\u00e7oise, definiu-as como m\u00e1quinas de sofrimento, pe\u00e7as necess\u00e1rias para alimentar a pr\u00f3pria imagina\u00e7\u00e3o.<\/p>\n
O corpo dela entrou de vez numa iconografia j\u00e1 robusta. Nas s\u00e9ries em que aparece sentada numa poltrona, o rosto se divide em planos incompat\u00edveis; a boca parece guardar um segredo que n\u00e3o se encerra. Enquanto isso, a pintura de Fran\u00e7oise tentava respirar num canto de mesa. Ela produzia figuras mais calmas, estruturas quase musicais, cores que buscavam ordem dentro do turbilh\u00e3o dom\u00e9stico. Queria expor; ele repetia que ainda n\u00e3o, que o momento certo viria, que o mundo n\u00e3o era generoso com mulheres artistas. Ao mesmo tempo, ocupava todos os espa\u00e7os ao redor, como se a luz de um \u00fanico refletor escorresse pelos m\u00f3veis e apagasse contornos alheios.<\/p>\n
As trai\u00e7\u00f5es chegaram previs\u00edveis, e ainda assim devastadoras. Outras mulheres surgiam, o riso complacente dos amigos ajudava a manter a engrenagem social em movimento, o recado era claro: em torno de um g\u00eanio do s\u00e9culo vinte, \u201cera assim que funcionava\u201d. Fran\u00e7oise assistiu a cenas que pareceriam exagero num romance: crises de ci\u00fame intercaladas com indiferen\u00e7a de pedra, humilha\u00e7\u00f5es privadas, um brilho quase l\u00fadico no olhar dele ao avaliar at\u00e9 onde ela suportaria. Para quem l\u00ea suas entrevistas e mem\u00f3rias, fica a impress\u00e3o de algu\u00e9m que se descobre lentamente usada como combust\u00edvel, n\u00e3o apenas como companheira.<\/p>\n
Fran\u00e7oise Gilot e Pablo Picasso: na foto, o casal; na cabe\u00e7a dela, a decis\u00e3o silenciosa de um dia ir embora<\/p>\n
Num dia aparentemente comum, no meio de uma discuss\u00e3o que n\u00e3o diferia muito de tantas outras, a frase veio l\u00edmpida. Ela avisou que um dia iria embora, que chegara por vontade pr\u00f3pria e sairia pelo mesmo motivo. Ele riu, ou mal se deu ao trabalho disso, e apenas afirmou, com a calma de quem recita um axioma pessoal: ningu\u00e9m deixa um homem como eu. A resposta dela n\u00e3o pediu met\u00e1fora; um simples veremos ficou suspenso entre os dois, entre quadros, pequenas figuras espanholas, brinquedos das crian\u00e7as.<\/p>\n
A decis\u00e3o amadureceu em sil\u00eancio. A partir de certo momento, cada epis\u00f3dio dom\u00e9stico acrescentava uma pedra a uma esp\u00e9cie de barragem interna. Em 1953, depois de dez anos de conviv\u00eancia, duas crian\u00e7as pequenas e incont\u00e1veis retratos seus espalhados pelo mundo, Fran\u00e7oise fez o gesto que tantos consideravam impratic\u00e1vel: recolheu os filhos e foi embora. N\u00e3o houve dramatiza\u00e7\u00e3o p\u00fablica, n\u00e3o houve entrevista coletiva, n\u00e3o houve cena preparada para aplauso. Houve uma mulher jovem fechando uma porta atr\u00e1s de si, plenamente consciente do tamanho do advers\u00e1rio que acabava de adquirir.<\/p>\n
A rea\u00e7\u00e3o veio r\u00e1pida. Picasso telefonou para galeristas e marchands, recomendando que ningu\u00e9m a representasse. Advertiu que quem ficasse ao lado dela se afastaria dele. Alguns obedeceram sem hesitar; outros hesitaram e obedeceram do mesmo jeito. Na Fran\u00e7a, o ambiente azedou, e por muito tempo Fran\u00e7oise seria tratada como desertora. Enquanto isso, em ateli\u00eas menores e cidades menos centrais, ela continuava a pintar, insistindo em composi\u00e7\u00f5es que pareciam desenhar um territ\u00f3rio pr\u00f3prio, afastado da sombra que ainda pesava sobre sua assinatura.<\/p>\n
Em 1964, publicou o livro que alteraria de vez o equil\u00edbrio de for\u00e7as. \u201cLife with Picasso\u201d, escrito em parceria com o cr\u00edtico Carlton Lake, n\u00e3o \u00e9 uma cole\u00e7\u00e3o de fofocas, mas um relato minucioso de dez anos ao lado de um homem cuja personalidade se confundia com uma \u00e9poca inteira. Picasso tentou deter a publica\u00e7\u00e3o, processou, condenou, moveu o que p\u00f4de para abafar aquela voz que sabia demais. N\u00e3o conseguiu. O livro virou best-seller, foi traduzido, alimentou discuss\u00f5es acaloradas. Alguns o chamaram de trai\u00e7\u00e3o; outros enxergaram, pela primeira vez, a figura monumental do artista observada por um \u00e2ngulo que lhe era francamente desfavor\u00e1vel.<\/p>\n
Desde ent\u00e3o, a imagem p\u00fablica do pintor espanhol nunca mais voltou a ser completamente inocente. D\u00e9cadas depois, com leituras feministas da hist\u00f3ria da arte e reavalia\u00e7\u00f5es de \u00eddolos masculinos, as frases que ele lan\u00e7ara com tanta naturalidade na dire\u00e7\u00e3o de Fran\u00e7oise reapareceram em ensaios, artigos, exposi\u00e7\u00f5es cr\u00edticas: mulheres m\u00e1quinas de sofrimento, mulheres de altar ou de ch\u00e3o, mulheres consumidas at\u00e9 a exaust\u00e3o em nome da arte. O que antes parecia excentricidade de g\u00eanio passou a ser visto como parte de um sistema inteiro, sustentado por institui\u00e7\u00f5es, museus, colecionadores.<\/p>\n
Enquanto isso, a vida de Fran\u00e7oise seguia em tom bem menos ruidoso. Nos anos 70, casou-se com o cientista Jonas Salk e entrela\u00e7ou a pr\u00f3pria biografia a outro nome ilustre; dessa vez, sem subordina\u00e7\u00e3o. Dividia o tempo entre Fran\u00e7a e Estados Unidos, dava aulas, escrevia, coordenava programas de arte. Continuou a produzir uma obra extensa, mais de oito d\u00e9cadas de trabalho hoje espalhado por museus como o Metropolitan e o Centre Pompidou, com pinturas e aquarelas marcadas por cores firmes, figuras que parecem conversar entre si sem necessidade de legenda.<\/p>\n
Morreu em 2023, aos 101 anos, em Nova York. Por coincid\u00eancia, ou capricho da hist\u00f3ria, pouco antes e pouco depois de sua morte museus ligados a Picasso passaram a enfatizar o lugar de Fran\u00e7oise em suas narrativas: a m\u00e3e de Claude e Paloma, a companheira de uma d\u00e9cada fecunda, a mulher que, ao contr\u00e1rio de tantas outras, conseguiu sair viva do campo de gravidade do mestre e ainda contar o que viu ali dentro. Exposi\u00e7\u00f5es recentes em Barcelona e M\u00e1laga, dedicadas \u00e0 fam\u00edlia e \u00e0 rela\u00e7\u00e3o entre os dois artistas, exibem fotografias, cartas, desenhos das crian\u00e7as, al\u00e9m de obras de Gilot finalmente colocadas em di\u00e1logo com a produ\u00e7\u00e3o do velho companheiro.<\/p>\n
Hoje, quando se fala de Picasso e das mulheres \u00e0 sua volta, o nome de Fran\u00e7oise aparece cada vez menos preso ao papel de musa. Ela ocupa um lugar desconfort\u00e1vel, e por isso mesmo necess\u00e1rio: testemunha e criadora ao mesmo tempo, respons\u00e1vel por abrir uma fenda na fachada brilhante do mito e, simultaneamente, autora de uma obra que recusa o posto de nota de rodap\u00e9. A imagem da jovem que um dia atravessou um restaurante em Paris com um caderno de desenhos debaixo do bra\u00e7o permanece colada \u00e0 da senhora de cabelos brancos no ateli\u00ea nova-iorquino, inclinada sobre uma aquarela tardia. Entre uma e outra, cabe um s\u00e9culo de hist\u00f3ria e uma decis\u00e3o simples, rigorosa, quase muda: confiar mais na pr\u00f3pria m\u00e3o do que na frase de um homem c\u00e9lebre.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"No fim da tarde, o apartamento em Nova York parece suspenso dentro de um aqu\u00e1rio silencioso. As telas…\n","protected":false},"author":2,"featured_media":177865,"comment_status":"","ping_status":"","sticky":false,"template":"","format":"standard","meta":{"footnotes":""},"categories":[144],"tags":[207,205,206,203,201,202,204,114,115,32,33],"class_list":{"0":"post-177864","1":"post","2":"type-post","3":"status-publish","4":"format-standard","5":"has-post-thumbnail","7":"category-arte-e-design","8":"tag-arte","9":"tag-arte-e-design","10":"tag-artedesign","11":"tag-arts","12":"tag-arts-and-design","13":"tag-artsanddesign","14":"tag-design","15":"tag-entertainment","16":"tag-entretenimento","17":"tag-portugal","18":"tag-pt"},"share_on_mastodon":{"url":"https:\/\/pubeurope.com\/@pt\/115673782309728090","error":""},"_links":{"self":[{"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/177864","targetHints":{"allow":["GET"]}}],"collection":[{"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/posts"}],"about":[{"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/types\/post"}],"author":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/users\/2"}],"replies":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/comments?post=177864"}],"version-history":[{"count":0,"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/posts\/177864\/revisions"}],"wp:featuredmedia":[{"embeddable":true,"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/media\/177865"}],"wp:attachment":[{"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/media?parent=177864"}],"wp:term":[{"taxonomy":"category","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/categories?post=177864"},{"taxonomy":"post_tag","embeddable":true,"href":"https:\/\/www.europesays.com\/pt\/wp-json\/wp\/v2\/tags?post=177864"}],"curies":[{"name":"wp","href":"https:\/\/api.w.org\/{rel}","templated":true}]}}